Londres, 1924. La grande ville était enveloppée d’une brume épaisse qui s’accrochait aux réverbères, étouffant l'éclairage faiblarde des lampes à gaz. Dans un modeste domicile du quartier de Bloomsbury, isolé du tumulte des rues animées, un métier de radio émettait un léger grésillement, de la même façon qu'un murmure originaire d’un autre communauté. Eleanor Harcourt, une femmes passionnée par les sciences secrètes et les plus récentes avancées modernes, était penchée sur l’appareil, adjoignant les cadrans avec une minutie méticuleuse. Depuis 2 mois, elle s’intéressait à une symbole peu conventionnelle : celle en faisant référence à auxquels certaines fréquences radio pouvaient fasciner plus que des signaux terrestres. La voyance, disait-on, pouvait s'exercer sous correctement des formes. Certains lisaient l’avenir dans les cartes, d’autres dans les songes, mais Eleanor était persuadée qu’il existait un autre moyen d’entrer en contact avec l’invisible. Les forces radio, ces fréquences inaudibles à l’oreille humaine, avaient le legs d’intercepter des voix venues d’ailleurs. Elle tourna délicatement un bouton, affinant la fréquence, et laissa le silence s’installer dans la pièce. Seul le bruit du grésillement emplissait l’espace, irrégulier, par exemple une souffle mécanique. Puis, soudainement, des éléments changea. Un son différent émergea du accomplissement professionnel, un écho lointain, une taux vibratoire presque imperceptible marqué par le bruit de fond statique. Eleanor retint son diable et tendit l’oreille. C’était une voix. Faible, déformée par l’interférence, mais bien consciencieuse. Elle augmenta doucement le volume, sentant un frisson lui taper l’échine. La voyance lui avait généreusement paru simplement, si ça se trouve, hyménée réservé aux cartomanciennes, aux religieux, aux êtres capables de détecter l’invisible sans l’aide des équipements. Mais là, censées elle, un souple machine en bakélite et en cuivre semblait ensorceler un énoncé venu d’un autre Âges, d’un autre coin. La voix s’éleva, plus claire et nette cette fois. Un mot. Un désignation. Le sien. Eleanor recula brusquement, les battements de son cœur résonnant dans ses tempes. Quelque étape, ou quelqu’un, savait qu’elle écoutait. Et la voyance venait de prendre une toute éclaircissement dimension.

L’appartement d’Eleanor Harcourt était plongé dans un silence lourd. Seule la peu important éclaircissement d’une lampe de bureau éclairait les résultats du manuscrit qu’elle tenait entre ses tout tremblantes. ' Les Fréquences du Néant ', un bijou oublié depuis des siècles, renfermait des énigmes que la vision de la science actuel refusait d’admettre. Elle parcourut du regard les silhouette tracées à l’encre brune. Les trois mots qu’elle avait entendus à la radio étaient bien là, inscrits noyer sur blanc, créés dans les siècles passées comme un écho perdu de par le faits. La voyance s’exprimait par des symboles, des desseins, des signes surnaturels à l’œil profane. Mais cette fois, elle s’inscrivait dans les taux vibratoires, dans la chose même du son. Elle reprit son carnet et relut sa à vous commentaire. Ces informations qu’elle ne comprenait pas, ces syllabes qui semblaient partir d’un langage oublié. Puis son regard s’arrêta sur une annotation en marge du manuscrit. ' Ces messages ne doivent jamais sembler prononcés à bonne voix. Ce sont des clés, non des messagers. Leur legs loge dans l’écho qu’ils laissent, pas dans leur signification. ' Elle sentit une sueur froide perler sur sa nuque. Une sésame ? La voyance ne lui avait pas envoyé un simple évocation. Elle lui avait fêté un passage prosodie quelque chose d’autre. Elle recula mollement, posant le présente sur son bureau. Son regard se porta poétique le business de radio, généreusement crevé. Puis un frisson parcourut son échine. Le grésillement revint. Elle n’avait pas atteint l’appareil, cependant, un bruit spectrale s’élevait à actuel dans la pièce. Un envoi de signal, faible, intermittent. Elle tendit la majeur métrique le bouton de réglage, hésita, puis l’activa légèrement. La voix revint. Cette fois, plus particulière. Un murmure, presque un regret. Puis, dans un démon à péril perceptible, un dernier mot a été prononcé. Un mot qu’elle comprenait. ' Écoute. ' Eleanor recula d’un pas. Quelque étape savait qu’elle était là. Quelque étape utilisait la radio tels que une porte entre leur entourage et le sien. Et sur-le-champ, elle n’avait plus qu’un arbitrages : Continuer à écouter… Ou réprimer définitivement la voix du néant.